Não sei muito bem o que fazer com essa minha vida que não sabe pra onde vai, nesse mundo que não sabe pra onde vai, cheio de pessoas que não fazem a menor ideia de onde estão indo.
A sensação é que estou plantando numa terra com rachaduras, sem água pra regar, num sol de 45 graus.
Tem a casa pra arrumar e eu sei que deveria, mas não me importo. Não ando me importando com muita coisa. Penso em ir embora do país, não sei pra onde.
Na verdade, eu bem sei, onde quer que eu vá essa coisa aqui dentro vai continuar exatamente como está, quebrada.
Continuo quebrada, tentando colar os pedaços, mas nem todo esforço do mundo, faz milagre.
Chama o restaurador!

“Você não é bipolar, isso é uma nomeclatura da moda, você é sensível, se deixa penetrar pelas coisas do mundo“, diz o psiquiatra olhando pra mim e escrevendo uma receita de duas caixas de Carbamazepina.

Sensível... Fico imaginando uma marretada na minha cabeça “sensível“ pra ver se resolve.